PA QUE ESTOY VIVA

MUERTE MUERTE MUERTE MUERTE.
Dónde está la hijueputa muerte que se atraviesa cuando nadie la llama y cuando uno le grita como le grito yo –cobardemente, es verdad– no aparece.

Dónde, la cínica muerte.

Cómo se reirá de la impotencia humana.

Dónde, la cínica muerte.

-Es un veneno que no me mata esto que siento adentro. Amargo, amarguísimo e insípido al mismo tiempo. Lo único definitivo es que no logro morir, ni soy capaz de hacerme morir-