Alea iacta est

Hoy suelto todo.
Hoy suelto el pasado.
Hoy suelto los pensamientos sobre el futuro.
Hoy suelto la responsabilidad de salvar el planeta:
Yo no soy salvadora de nada: ni de mí misma.

Hoy suelto la tristeza que me da esta densa humanidad.
Hoy suelto los maltratos que me aporrearon:
hoy suelto la torpeza mía y de los otros.

Hoy suelto la trascendentalidad y me vuelvo pasajera de mi existencia.

Hoy suelto todo lo que me ata:
cada vez quiero más simpleza,
cada vez veo más vana esta realidad y sus superficiales exigencias.

Hoy me monto en mí y vuelo en mi presente con los seres que amo.

Alea iacta est.

Poema a Nairo Quintana

Neoficiální: Nairo Quintana

Poema a Nairo

Constante, constante, 

suave, permanente

arriba, arriba

constante

rítmico

permanente.

Tranquilo.

Preparada la mente,

listo el cuerpo.

¿Agotado? 

¡Jamás! 

¿Cansado? 

– Seguro… 

– Pero… ¡no se le nota!

– Como aquélles que saben meterse en la mente

y navegarla

– ¿Pedalearla mejor?– 

– Pedalearla surfeando las escarpadas montañas

Nairo, Nairo…

con fuerza de bestia y calma de Zen

Nairo, Nairo…

Salvaje Maestro Zen en dos ruedas.

Nairo, Nairo,

Maestro Zen.

Fuente foto: http://carlosprieto.net/index.php/2013/07/el-nuevo-ciclismo/

Otro poema del padre

Como la abeja,
el hombre
se debate contra el vidrio.
Con una diferencia:
no hay vidrio.

Manuel Mejía Vallejo

Se me devolvió el poema que tantas veces me salvó…

jeje…
la vida, ¡uau!
¡cómo me sorprende la vida!
Especialmente, cada vez que pienso que ya la tengo…
coge y me revuelca,
m'enlicuadora
y m'enlavadora
y m'…

jeje…
la vida,
¡uau!

¡Cómo me sorprende la vida!

(y… ¡cómo me dan de duro estas sorpresas!

jeje…

la vida,

¡uau!

¡Cómo me sorprende la vida!

Whoever You are, Holding Me now in Hand

WHOEVER you are, holding me now in hand,
Without one thing, all will be useless,
I give you fair warning, before you attempt me further,
I am not what you supposed, but far different.
Who is he that would become my follower?
Who would sign himself a candidate for my affections?
The way is suspicious—the result uncertain, perhaps destructive;
You would have to give up all else—I alone would expect to be your God, sole and exclusive,
Your novitiate would even then be long and exhausting,
The whole past theory of your life, and all conformity to the lives around you, would have to be abandon’d;
Therefore release me now, before troubling yourself any further—Let go your hand from my shoulders,
Put me down, and depart on your way.
Or else, by stealth, in some wood, for trial,
Or back of a rock, in the open air,
(For in any roof’d room of a house I emerge not—nor in company,
And in libraries I lie as one dumb, a gawk, or unborn, or dead,)
But just possibly with you on a high hill—first watching lest any person, for miles around, approach unawares,
Or possibly with you sailing at sea, or on the beach of the sea, or some quiet island,
Here to put your lips upon mine I permit you,
With the comrade’s long-dwelling kiss, or the new husband’s kiss,
For I am the new husband, and I am the comrade.
Or, if you will, thrusting me beneath your clothing,
Where I may feel the throbs of your heart, or rest upon your hip,
Carry me when you go forth over land or sea;
For thus, merely touching you, is enough—is best,
And thus, touching you, would I silently sleep and be carried eternally.
But these leaves conning, you con at peril,
For these leaves, and me, you will not understand,
They will elude you at first, and still more afterward—I will certainly elude you,
Even while you should think you had unquestionably caught me, behold!
Already you see I have escaped from you.
For it is not for what I have put into it that I have written this book,
Nor is it by reading it you will acquire it,
Nor do those know me best who admire me, and vauntingly praise me,
Nor will the candidates for my love, (unless at most a very few,) prove victorious,
Nor will my poems do good only—they will do just as much evil, perhaps more;
For all is useless without that which you may guess at many times and not hit—that which I hinted at;
Therefore release me, and depart on your way. – Walt Whitman (1819–1892)Leaves of Grass1900 Whitman… Whitman… gracias, Whitman, desde siempre.

58

El hombre de virtud superior no considera su virtud

Luego tiene virtud

El hombre de virtud inferior cuida su virtud

Luego carece de virtud

El hombre de virtud superior jamás actúa

Sin embargo nada queda sin que sea realizado

El hombre de virtud inferior actúa

Sin embargo deja sin realizar todas las cosas

La Bondad Superior carece de intenciones

La Justicia superior tiene siempre generalidades

La acción ritual necesita de observación 

y fuerza para someter a los hombres

Cuando Tao se pierde aparece la humanidad

Cuando la humanidad se pierde aparece la justicia

Cuando la justicia se pierde aparece lo ritual

Así lo ritual oscurece a la humanidad

Entonces empieza la confusión

Los profetas son la flor del Tao

El comienzo de la locura

Por lo tanto el hombre de virtud superior

Se atiene a lo sólido y no a lo ligero

Habita en la fruta y no en la flor

Así rechaza lo último y persiste en lo que permanece

- Lao Tse, Tao te King

De hojas y de hombres

Es la primera vez (o de las pocas) que veo hablar tan precisamente sobre Gringolandia a.k.a U.S.A., Estados Unidos. Conmovedor. En tiempo de Vietnam e igual de vigente, acá va:



DE HOJAS Y DE HOMBRES

Cae una hoja de guayacán sobre mi frente,
cae un hombre en Vietnam sobre sus arrozales.

(El viento en el tronco y en el liquen,
en Asia los cañones y la sangre).

Vuelve a tus cosas, invasor,
a los rascacielos congelados,
a los tabacales de Virginia,
a las calles de Brooklyn y Chicago,
al aire cálido de Texas,
a tu petróleo, a tu bar, a tu caballo.

(Cae el llanto en la greda,
rabian más arrozales inundados).

Vete a casa, extranjero, el mundo es ancho,
vete al rodeo, al béisbol ,
vete al night club, a tu mar largo.
Si quieres paz entre tu casa
no lleves guerra a las palomas
ni a las águilas.

(Una hoja de guayacán vuela en el aire,
cae en mí, de tu bala, un hombre oscuro).

Vuelve a tu tierra generosa
bajo los altos pinos, sobre los enrielados,

a la fuente de soda, a tu trabajo.
Vete a tus aulas, que la tierra es poca
para tu odio ajeno, para tu ardor prestado.
Desde arriba te llama Abraham Lincoln
y te llaman los astros.

(Cae una hoja, cae un hombre, cae
de unos brazos morenos un moreno cántaro).

Vete a tu leña, leñador,
vete pastor a tus ganados,
vete piloto a tus distancias,
vete a tus búfalos, llanero solitario.

Vete a tu hermosa tierra sol- y-nieve,
a tus maizales de Iowa,
al hondo sur y su río ancho,
al padre río, a los crecidos pastos.

(Viento salobre en escondidas ramas,
viento de sangre en tierras inundadas).

Vuelve a tu arado, a tu azotea
de neón y alquitrán,
vuelve a los aires suburbanos
donde hay niños con cielo entre los ojos,
donde hay viejos con niños de la mano.


Vete a los verdes de Montana,
a las redes de los grandes lagos,
a la mina y a las uvas de ira,
al odio y los trenes subterráneos.

(¿Que hacen tus botas en Vietnam, soldado?
¿Qué hace tu muerte sin futuro
en un barro que no es tu propio barro?)

Vuelve a la anchura de Walt Whitman,
a la ballena blanca , al pony colorado,
al aullar del coyote nocharniego,
a tu huelga y tus parques y tus barcos.
Vuelve a tu jazz y a tu tristeza
de cemento y acero congregados,
a los trigales de oleajes rubios,
bajo dos alas en un vuelo blanco.



(En Asia caerán hojas y hojas,
en mí unos hombres de rostro ensangrentado).

Manuel Mejía Vallejo

Baila conmigo, muchacha (José Manuel Arango)

José Manuel Arango

BAILA CONMIGO, MUCHACHA

                                               

(Al modo de Anacreonte)

DANCE WITH ME, GIRL

La muchacha, de pelo casi azul
y largos ojos chispeantes,
se agita, azogada por la música.

Hace girar las esbeltas caderas,
sacude los hombros desnudos,
menea los pechos.

He estado, con el vaso en la mano,
morosamente viéndola bailar.

Hasta que me decido y me levanto
y extiendo el brazo invitándola,
y diciendo, entre el alboroto de la música,
para mi capote:

Baila conmigo, muchacha.
No te dejaré ver mis dientes
flojos y quebradizos,
no repares en mis sienes canosas.

Y ella vuelve los ojos sonrientes
y viene hacia mí bailando
y pasa al lado mío y

va a abrazarse con un adolescente
de dientes esplendidos.

José Manuel Arango
Montañas
Bogotá, Editorial Norma, 1995

Agradezco a: 

http://triunfo-arciniegas.blogspot.com/2012/01/jose-manuel-arango-baila-conmigo.html

Entropía

La tierra seguirá girando en caótica espiral,

Su piel cambiará de nuevo

Una y otra vez.

 

Adán, hombre de un día de existencia

No importa lo que hagas,

La tierra girará sin ti.

 

El agua seguirá agua

En su volumen,

Impotable para delfines y querubines.

 

El aire seguirá aire

En su volumen,

Nauseabundos  humos  sin aves.

 

Adán  habrá muerto en su segundo día de existencia

Y  los humildes líquenes fabricarán  ozono,

Poco a poco,

En otro  intento cósmico de fabricar al hombre.

- Norman Echavarría

Garrulería

Habla y habla de la muerte

Tiene en su escritorio
como pisapapeles
una calavera

Y ni siquiera sabe qué gesto
qué mueca
tendrá ante la muerte

José Manuel Arango
La Tierra de nadie del sueño
Poemas Póstumos