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    sábado, agosto 11, 2007

    PA QUE ESTOY VIVA

    MUERTE MUERTE MUERTE MUERTE.
    Dónde está la hijueputa muerte que se atraviesa cuando nadie la llama y cuando uno le grita como le grito yo –cobardemente, es verdad– no aparece.

    Dónde, la cínica muerte.

    Cómo se reirá de la impotencia humana.

    Dónde, la cínica muerte.

    -Es un veneno que no me mata esto que siento adentro. Amargo, amarguísimo e insípido al mismo tiempo. Lo único definitivo es que no logro morir, ni soy capaz de hacerme morir-

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